{"id":69580,"date":"2020-03-03T16:02:46","date_gmt":"2020-03-04T00:02:46","guid":{"rendered":"https:\/\/www.feeling.com.mx\/site\/?p=69580"},"modified":"2020-03-03T16:02:47","modified_gmt":"2020-03-04T00:02:47","slug":"el-amor-a-traves-de-las-letras","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.feeling.com.mx\/site\/69580\/el-amor-a-traves-de-las-letras.html","title":{"rendered":"El amor a trav\u00e9s de las letras"},"content":{"rendered":"

Figuras de la literatura transitan por aquel sentimiento que mueve a la humanidad y es el m\u00e1s universal de todos: el amor…<\/strong><\/h3>\n

Leonardo Valencia: El amor imposible<\/strong><\/p>\n

\"\"<\/a>Dif\u00edcil definir el amor.<\/p>\n

Mejor distinguir el amor posible y el imposible.<\/p>\n

El primero sobrevive, se abre camino y a su vez abre caminos. Tambi\u00e9n se transforma. A veces muere o se diluye o se queda dormido y cuando menos se lo piensa abre los ojos y mira sorprendido c\u00f3mo ha cambiado el mundo y sus protagonistas, que siguen juntos. Entonces el amor posible sonr\u00ede y se vuelve a dormir en la tibieza de los sobrevivientes.<\/p>\n

\u00bfY el amor imposible?<\/p>\n

Cada quien establece las coordenadas de imposibilidad: las distancias sociales, las distancias f\u00edsicas, las distancias temporales, abismos dif\u00edciles por cruzar. Lo imposible es lo que no puede darse, o que para darse implica destruir el mundo en el que falta ese amor, y la destrucci\u00f3n no es garant\u00eda de nada. Sin embargo, lo m\u00e1s importante ya se dio: ver el amor y su imposibilidad.<\/p>\n

Los amantes son gestores de lo imposible. No valen suced\u00e1neos, ocultamientos, discreciones. El amor imposible no tolera median\u00edas, reivindica su imposibilidad, acepta el desastre como la espera sin promesa, y calla. Chi ama assai parla poco, dec\u00eda Castiglione: quien ama mucho, habla poco. Cada amor imposible acaricia sus muros enormes, y al mismo tiempo ilumina los territorios donde hace falta por su ausencia.<\/p>\n

\u00bfEs necesario hacer posible el amor imposible?<\/p>\n

Ser\u00eda distorsionarlo, cambiar su naturaleza, mutarlo hacia lo que nunca fue ni ser\u00e1: una energ\u00eda visible que se diluye entre quienes lo contemplan. El problema no son los l\u00edmites ni las fronteras ni los guardianes para el amor imposible. El verdadero y \u00fanico problema es que no exista el amor imposible, que nunca aparezca o que no sepamos verlo ni escucharlo, que nunca toque a nuestra puerta para hacernos sentir mortales y, al mismo tiempo, inagotables, y que \u00e9l, el imposible amor, existe exclusivamente para nosotros. Hacerlo posible cuando naci\u00f3 imposible ser\u00eda desvirtuarlo, bajarlo de nivel, lanzarlo al abismo desde su altura. Por eso mismo es intocable e indestructible. Imposible amor.<\/p>\n

Leonardo Valencia (Ecuador, 1969). Ha publicado\u00a0La luna n\u00f3mada, El desterrado, El libro flotante, Kazbek, El s\u00edndrome de Falc\u00f3n, Viaje al c\u00edrculo de fuego y Moneda al aire: sobre la novela y la cr\u00edtica.\u00a0Su novela m\u00e1s reciente es\u00a0La escalera de Bramante\u00a0(Seix Barral, 2019).<\/strong><\/em><\/p>\n

Oscar Vela Descalzo: El amor atraviesa la literatura<\/strong><\/p>\n

\"\"<\/a>A lo largo de la historia de la literatura, el amor ha atravesado las p\u00e1ginas de todos los libros que han intentado describir o descifrar de alg\u00fan modo la condici\u00f3n humana. Ya sea como una presencia vol\u00e1til o como uno de sus t\u00f3picos esenciales, o bien se manifieste de forma silenciosa, latente o explosiva, el amor ha anidado desde siempre entre las palabras escritas como un \u00f3rgano vital.<\/p>\n

La literatura no ser\u00eda la misma sin la Dulcinea del Quijote, sin Ulises y Pen\u00e9lope, sin Hamlet y Ofelia, sin Anna y Vronsky, sin Dr\u00e1cula y Mina, sin La Maga y Oliveira, sin Justine y Nessim, sin las musas y los n\u00famenes que han sido fuentes de inspiraci\u00f3n desde tiempos inmemoriales para todos aquellos que han decidido despojarse lentamente del alma, de sus deseos y anhelos, de los sue\u00f1os y las pesadillas, de los pensamientos l\u00edmpidos y tambi\u00e9n de los m\u00e1s oscuros, a trav\u00e9s de las palabras que una vez impresas y lanzadas al viento, nunca m\u00e1s volver\u00e1n a sus dominios.<\/p>\n

\u00bfQu\u00e9 ser\u00eda de nosotros sin ese ser que en alg\u00fan momento de la vida llega para habitarnos? \u00bfQu\u00e9 destino absurdo nos esperar\u00eda al final sin aquella persona que resta\u00f1\u00f3 nuestras heridas, que cerr\u00f3 nuestras fisuras, que nos complet\u00f3, nos elev\u00f3 y nos complement\u00f3, que nos volvi\u00f3 su c\u00f3mplice, que nos entreg\u00f3 esos momentos, aunque sea ef\u00edmeros, de aquello que, cre\u00edmos en alg\u00fan momento, era la felicidad?<\/p>\n

Y, s\u00ed, es posible que el tiempo nos provoque nuevas hendiduras, o que las viejas cicatrices se vuelvan a abrir. Es posible que esa presencia que alguna vez nos inund\u00f3 se libere o nos libere m\u00e1s tarde por distintas razones, o que lo haga simplemente por la fatalidad de la muerte, pero incluso en esos trances, a pesar del dolor, el amor verdadero siempre nos dejar\u00e1 los recuerdos m\u00e1s importantes de nuestra vida. Al final, como lo defini\u00f3 Lope de Vega, \u201cLa ra\u00edz de todas las pasiones es el amor. De \u00e9l nace la tristeza, el gozo, la alegr\u00eda y la desesperaci\u00f3n.\u201d<\/strong><\/em><\/p>\n

Oscar Vela (Quito, 1968). Es autor de las novelas:\u00a0El Toro de la oraci\u00f3n; La dimensi\u00f3n de las sombras; Irene, las voces obscenas del desvar\u00edo; Desnuda oscuridad; Yo soy el fuego; Todo ese ayer; N\u00e1ufragos en tierra.\u00a0Su m\u00e1s reciente novela es Ahora que cae la niebla\u00a0(Alfaguara, 2019).<\/strong><\/em><\/p>\n

Gabriela Ponce Padilla: Amor y escritura: paradojas de una materia indomable<\/strong><\/p>\n

\"\"<\/a>Cualquier concepto del amor fracasa siempre en su intento de definir, como fracasa siempre el lenguaje al enunciar. Nombrar es un acto de p\u00e9rdida: siempre queda algo afuera, algo que no alcanza a expresarse, algo que reposa silencioso en la potencia de toda experiencia. Desde que empec\u00e9 a escribir quise aproximarme a la cuesti\u00f3n del amor, con el af\u00e1n de rastrear el modo en el que me habitaba y sabiendo que naufragar\u00eda en esa narraci\u00f3n. El amor no se deja capturar por la palabra, pero la escritura se empe\u00f1a en comprenderlo, en ese af\u00e1n tan necesario como fallido es que surge en m\u00ed una pregunta que ha moldeado toda mi b\u00fasqueda escritural: \u00bfC\u00f3mo se fragu\u00f3 mi aprendizaje afectivo, mi forma de amar?<\/p>\n

Entonces la escritura se torn\u00f3 una pr\u00e1ctica de desmontaje o de arqueolog\u00eda \u00edntima para rastrear las formas en las que el amor se hace y se manifiesta en el cuerpo. El cuerpo que siente por primera vez el enamoramiento, el cuerpo que atraviesa la muerte del amado, el cuerpo que materna, el cuerpo que vive la separaci\u00f3n y encuentra las posibilidades infinitas de su sexualidad, el cuerpo que se restituye por la amistad. Esas formas del amor que componen un paisaje tan vasto, atravesado siempre, irreparablemente, por el dolor de su imposibilidad. Ser\u00e1 precisamente esa tragedia la materia capital de la literatura (ese gran fracaso que es siempre amar). El fil\u00f3sofo Alain Badiou en su texto Elogio del amor dice \u201chay en el amor un primer elemento que es una separaci\u00f3n, una disyunci\u00f3n, una diferencia. Hay un Dos.\u201d<\/strong><\/em> Ese car\u00e1cter partido del amor -siento amor por un diferente, por alguien a quien ser\u00e9 incapaz de comprender- se presenta como otra de las paradojas de la esencia de la experiencia amorosa, no solo es indefinible el amor sino que frente a \u00e9l se abre el gran enigma del otro y la ficci\u00f3n vuelve sobre esta materia indomable para arrojarse nuevamente a los territorios salvajes de su secreto.<\/p>\n

Escribo para entender la experiencia irracional del amor, escribo para intentar conocer a ese desconocido al que amo, escribo para ensayar alguna posibilidad de desentra\u00f1ar el misterio de lo que le pasa al cuerpo en el amor. Y todo el af\u00e1n apasionado de la escritura reposa en esas tentativas siempre incompletas, siempre insuficientes.<\/p>\n

Gabriela Ponce (Quito, 1978). Public\u00f3 el libro de cuentos\u00a0Antropofaguitas, la obra de teatro\u00a0Lugar, la novela\u00a0Sangu\u00ednea\u00a0(Editorial Severo 2019) que va ya por su segunda edici\u00f3n y se publicar\u00e1 este a\u00f1o en Espa\u00f1a.<\/strong><\/em><\/p>\n

Juan Pablo Castro Rodas: Ese monstruo llamado amor<\/strong><\/p>\n

\"\"<\/a>No s\u00e9 en qu\u00e9 punto de la vida, empec\u00e9 a creer que el amor era una ficci\u00f3n, solamente eso, un relato que inventamos los seres humanos para creernos menos solos, o para otorgarle alg\u00fan otro sentido a la permanencia, otro sentido que no sea necesariamente aquel que nos impone la propia existencia: nacer, crecer, institucionalizar el tiempo \u2013a trav\u00e9s del trabajo, el matrimonio, la procreaci\u00f3n\u2013 y, sobre todo, idealizar el progreso.<\/p>\n

El amor, por el contrario, no est\u00e1 asociado al progreso, es decir, a la imagen de un futuro mejor en t\u00e9rminos econ\u00f3micos, sociales o simb\u00f3licos, porque el amor es lo que antecede, ese estado preliminar a su consumaci\u00f3n, no el hecho mismo. Es el Cupido posmoderno que persigue a la v\u00edctima, no porque busque su dicha, no porque el amor suponga el estado de la felicidad, no, el Cupido posmoderno, quiere solamente burlarse del amor, enga\u00f1ando a la v\u00edctima que, presa de la pasi\u00f3n y la p\u00e9rdida de conciencia, cree que todo es posible, que todo est\u00e1 por hacerse.<\/p>\n

La complacencia del cuerpo del enamorado entregado a otro cuerpo \u2013o a varios, si la mec\u00e1nica de su amor as\u00ed le permite\u2013 es en s\u00ed mismo el primer paso para la destrucci\u00f3n del amor, porque \u00e9ste no es permanencia, sino fugacidad. Solamente en la eternidad del instante es factible la concreci\u00f3n del amor, en esos segundos vigorosos de potencia, pero como tal, fungible, como las pavesas que nacen del fuego.<\/p>\n

El amor solo puede supervivir antes de serlo, mientras los amantes no han mancillado la piel y la memoria, cuando todav\u00eda no se han establecido los pactos de la lucha. Despu\u00e9s, enfrentados ambos sobre el ring, ya no son m\u00e1s que lo que pudieron ser mientras evocaban ese futuro prometedor, envueltos, sin saberlo, por las llamas invisibles del destino.<\/p>\n

El resto es ficci\u00f3n, y, sin embargo, sin el amor, sin esa maravillosa y perturbadora sintaxis del deseo, el mundo no tendr\u00eda tampoco ning\u00fan sentido, vagar\u00edamos todos como almas desvanecidas sobre campos de ceniza. Es el amor, en su furia monstruosa, donde la ilusi\u00f3n fantasmal tiene cabida, donde, por un minuto o un siglo, todo parece ser posible, todo est\u00e1 por decirse, todo est\u00e1 por inventarse.<\/p>\n

Juan Pablo Castro Rodas (Cuenca, 1971). Es autor de los libros:\u00a0Ortiz, La est\u00e9tica de la gordura, El Camino del gris, Las ni\u00f1as del alba, La noche japonesa, Los a\u00f1os perdidos, La curiosa muerte de Mar\u00eda del Rio, Miss Frankenstein, Los invitados, Crueles cuentos para ni\u00f1os viejos.\u00a0En 2019 public\u00f3 la novela\u00a0El jard\u00edn de los amores can\u00edbales.<\/strong><\/em><\/p>\n

Mar\u00eda Fernanda Ampuero: Volver a los diecisiete<\/strong><\/p>\n

\"\"<\/a>La cosa es as\u00ed: cuando creces pensando que la \u00fanica manera de alcanzar la plenitud es por medio de otra persona y, de repente, te ves sola la \u00fanica palabra que te viene a la mente es fracaso. El silogismo es el siguiente: no tengo pareja, he fracasado.<\/p>\n

Ya puedes ganar medallas ol\u00edmpicas, reforestar la Amazon\u00eda, crear un emporio, ir a la luna, ser el mejor ser humano que puedes ser. Si est\u00e1s sola la palabreja te ronda como un fantasma: fracasada, fracasada, fracasada.<\/p>\n

Esto no es cong\u00e9nito. Los beb\u00e9s no nacen atribuy\u00e9ndole a la solter\u00eda caracter\u00edsticas decepcionantes, an\u00f3malas, enfermizas.<\/p>\n

Lo hacen, s\u00ed, los cuentos de hadas que s\u00f3lo pueden poner un punto final cuando el pr\u00edncipe rescata a la princesa y se casan. Lo hacen tus familiares al compadecerse de aquella que no \u201clogr\u00f3\u201d casarse llam\u00e1ndola solterona. Esa palabra, decirla, tiene algo de asqueroso, como morder un bicho. Lo hace tu mam\u00e1 cuando se compadece de la que no pudo \u201crehacer su vida\u201d como si fuera un jarr\u00f3n que se rompi\u00f3 m\u00e1s all\u00e1 de lo reparable y tuvo que irse a la basura. Lo hace la sociedad cuando lo \u00fanico que celebra de las famosas es que por fin \u2013POR FIN\u2013 pasar\u00e1 por el altar.<\/p>\n

No me malinterpreten, yo he estado enamorada y s\u00e9 que no hay mejor sensaci\u00f3n. Es, en palabras de Violeta Parra, volver a los diecisiete despu\u00e9s de vivir un siglo. Sue\u00f1o con volver a sentirme como una adolescente, caminar en las nubes, pensar que soy capaz de todo, que brillo, pero mientras pasa, si es que pasa, no quiero sentirme un fracaso, no quiero estar en pausa, no quiero que me compadezcan ni compadecerme.<\/p>\n

Amo amar, amo ser amada. El problema es que la idea del amor rom\u00e1ntico y la pareja como \u00fanica posibilidad de realizarnos hace que le tengamos tanto miedo a la soledad que aceptemos maltrato, violencia, mediocridad, dolor. Eso no es amor, caramba, eso es c\u00e1rcel.<\/p>\n

El problema, digo, es que la \u00fanica forma de amor que es v\u00e1lida es la de pareja y no el amor de los amigos, el amor por lo que haces y el amor m\u00e1s grande de todos: el amor a una misma.<\/p>\n

Tambi\u00e9n eso es volver a los diecisiete: sentir que acabas de descubrir un mundo y que ese mundo te pertenecer\u00e1 para siempre.<\/p>\n

Mar\u00eda Fernanda Ampuero (Guayaquil, 1976) es escritora de ficci\u00f3n y no ficci\u00f3n. Su \u00faltimo libro es\u00a0Pelea de Gallos\u00a0(P\u00e1ginas de Espuma, 2018).<\/strong><\/em><\/p>\n

 <\/p>\n

FUENTE:\u00a0cosas.com.ec<\/a><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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